El porqué, el para qué y hasta para quien se escribe sigue siendo parte de una sola interrogación, cuya respuesta no acude con facilidad a nosotros porque no está en nosotros.
Jamás, que yo sepa, un escritor se ha hecho esa pregunta en soledad, para sí mismo; y cuando la recibimos de otra persona, la respuesta se vuelve en un compromiso que no podemos eludir; porque si soy un escritor debo saber por qué y si admito ante los demás que no lo sé, paso por supreficial. Es como si te pusieran a prueba... pidiendo que invente una historia.

Es una carrera solitaria corriendo contra mi misma en una sabana, correr detrás de nada, sin desmayar, lanzada con todas mis fuerzas contra el viento, hasta agotar el último sorbo de aire, hasta que las piernas se doblen y me declare perdedora, sin que la linea del horizonte se mueva una micra de lugar.
Un jadeo impotente,el último sorbo de aire del deseo, que se sorbe a sí mismo como desaperecer el remolino de la punta. Escribir para cambiar la dirección del tiempo y dirigirme a un punto que vuela delante de mi mano. El punto siempre esta allí, desafiante y cada día vuelve a ponerse en movimiento. Es una presecución sin fin, que sustituye a otros deslumbradores, visionarios y a veces aterradores espejimos que dirigen las acciones humanas, con la apariencia de rudos desafios y arrebatodaras victorias; el poder, la fortuna, la gloria. Duele. Pero el dolor es la única certificación real de que vivimos...